Os fumadores morrem de pé

é verdade. verdadinha. o mundo mudou.
Lá em casa somos todos fumadores. O homem do pão era fumador até que decidiu mudar para as nicorettes, vai para mais de dois anos, passando a mastigar um maço delas por dia (deve gastar uma dinheirama mas quem fuma sabe que o dinheiro é sempre bem empregue). A miudita não é viciada mas ainda é criança e com o tempo acaba por pegar o vicio porque já vai em meio maço em certos dias da semana...
o tema é o mesmo. eu sei. não consigo pensar em mais nada.
Numa das nossas conversas sobre a gaita do país que temos, cheguei a uma conclusão. Somos assim porque não tivemos uma guerra no nosso quintal. Nunca tivemos um sofrimento que enobreça mas cada um apenas teve aquele sofrimentozinho mesquinho, infligido por outrem que não nos deixou fazer o que quisemos, seja ele o colega que nos roubou os louros, a amiga que nos roubou a namorada ou Deus que nos roubou quem nós amávamos. Numa guerra, num país em caos, ninguém é mais do que o outro, a vida é minha e sou eu que tenho de cuidar dela, tenho de saber em quem a posso confiar e um passo em falso não é um erro, "desculpa lá", é a morte.
podem julgar que consegui ultrapassar a crise mas não. isto é só o intróito.
Nas trincheiras, nas ruínas de uma casa, num abrigo, não há cá essa coisa do "Proibido Fumar". Ai de quem se vire para o lado e diga:
Estás a prejudicar a minha saúde com o teu fumo.
Imediatamente seria fuzilado com uma sonora gargalhada, fazendo com que o inimigo conhecesse a sua localização e mandasse tudo pelos ares.
viram? lá estou eu. tornei-me fundamentalista. eu! já não quero saber de nada. quero poder fumar nem que morra com um balázio antes de morrer do fumo. tudo o mais que se lixe.
A Patroa (que continua alterada)