A HORA SAGRADA

São 20.00 e toca o gong lá em casa. Senhores, Jesus, Valha-nos Nossa Senhora da Cabeça, que correria...
O homem do pão já está refastelado na poltrona de orelhas, o coronel precipita-se e espeta o nariz no écrã, a miudita pára com tudo na cozinha e senta-se na cadeira pikenita, a bébé lili vem de cigarro na mão apressadita e esquece-se do cinzeiro e eu vou buscar lenços de papel para que não nos falte nada.
A hora dos telejornais é sagrada.
Começam as noticias: mãe espanca e mata filha, padrasto viola enteado, menina cai da varanda, grupo armado assalta bancos e ourivesarias, faca do pão eléctrica descontrolada degola familia, partido assassina centenas de militantes, hospital cega doentes de aldeias que os das cidades ficam só a ver mal, e por aí fora.
Começamos a babar-nos. Um lenço para ali, outro para ali, cuidado que a baba te está a cair; olha que isto são noticias, não é para repetir...
Asseguro-me que as varandas estão com cadeados, que não existem facas do pão eléctricas, que ninguém é militante de nenhum partido, cancelo todas as idas ao hospital.
Acaba a hora dos telejornais e alguém sugere: Ainda temos o das 21.00 na SIC noticias e o das 22.00 na RTP2...
Imponho-me com um veemente NÃO, JÁ CHEGA, AMANHA HÁ MAIS,À MESMA HORA.
Todos os dias uma hora de felicidade. O que podemos querer mais da vida?
A patroa